Avui ha fet un dia gris com si fos racionalment normal que uns núvols que tapen el sol li donessin aquest aspecte a l'aire i hàgim de dir gris quan podríem dir una altra cosa; com ara un dia en què l'aire no és el tot diàfan i no deixa que la llum s'escampi per arreu i les coses semblin pintades de color grisenc, o blanc trencat, o fumat. Bé, deixem que gris sigui el més representatiu i connotatiu i ja està. Hem de netejar les cortines, ha dit ella. Escala. Cortines a baix. Sí que estan brutes; potser un xic grises. Ella dalt l'escala, baixant el teixit grisenc que penja davant els finestrals de la sala i del dormitori. Jo a baix, mirant. Pensava racionalment i no podia. Llavors he tingut por a una mena de buit. A l'irracional? Al buit intel·lectual? A l'instint animal que a voltes ens assetja? Li he posat les dues mans a les natges. Quà fas, ha dit. Un mig xiscle. No ho sé, li he dit. O hauria d'haver dit ignoro per què ho faig, o no comprenc per què de sobte he posat les mans en un lloc il·lògic, fora de guió, inversemblant.
