dimecres, 6 de maig del 2015

Dia 5 de maig de 2015 dimarts



            És increïble. La pols es fica per tot. En els llibres de la lleixa, la pols s'esmuny entre els fulls, entela la portada, en minva la lluentor, n'empal·lideix les lletres. La pols s'introdueix en qualsevol escletxa, en tota fissura, en l'intertici més insignificant i invisible. En les tecles de l'ordinador té un camp adobat; i en la pantalla, on s'arrapa com l'heura a la paret o la pejallida a la roca. En el flexo de l'escriptori, quan aquest és encès, el polsim adquireix una dimensió càustica, de plaga incontrolable que s'escampa per tota la taula, enfarinant-la d'una infinita munió de microestels grisos, d'un univers inesborrable i inexplorable. I en els objectes, la pols sempre hi troba el punt dèbil, el taló d'Aquiles. Els embolcalla de silenci. Els amortalla el moviment, suspèn la circulació de les seves venes, de la seva sang d'objectes vius. 
         La pols és terrible i es fica arreu. Anau alerta! la pols és un univers paral·lel que qualsevol moment se'ns pot empassar, també a les persones!











divendres, 24 d’abril del 2015

Dia 24 d'abril de 2015

        
      No us heu fixat mai en la seva mirada? No voldria fer-me el sagaç, però crec haver descobert que és  totalment inexpressiva, buida, de mort vivent. Potser vaig errat, però a mi em recorda la mirada de qui porta ulleres fosques, una mirada que no es veu. És una mirada de plasma, despixelada, de peix bullit. La mirada que dic no em fa pensar en res concret, no em diu res, és absolutament neutra. És com si fos de plàstic, de gelatina. És com aquell botó de la camisa que no et cordes mai, com aquella tassa sense nansa -l'última d'un joc- que ja no fas servir per res, com aquell clauer que vas treure en una tómbola on no posaràs mai cap clau.
      En fi, aquesta mirada és com qualsevol de les foteses que guardes en aquell calaix que només obres quan hi vols deixar una altra fotesa.
      Tal vegada és una dèria meva, però, i si aquest home tingués els ulls al clatell? Això explicaria moltes coses, no? Per començar, per exemple, explicaria aquesta inexpressivitat de què parlo. En segon lloc, entendríem el veritable sentit de l'expressió "mirar cap al futur" de què moltes vegades presumeix: en realitat voldria dir mirar enrere, cap al passat. I en tercer terme, si fos així, si, efectivament el nostre home tingués els ulls al clatell, entendríem el més important: la seva genuïna incapacitat per al diàleg.
      












La rebel·lió de les coses

Darrera hora:

Una ballesta col·leccionable 
travessa un cervell humà adolescent 
i es clava al cor de la docència 
d'un petit país retallable.


Enviat especial.

dimarts, 24 de març del 2015

Dia 24 de març de 2015










Dia ennivolat. Carxofes i aubergínies. La vida lenta.
Greu accident aeri d'un avió que s'ha enlairat de El Prat  cap a Dusseldorf. 150 morts. No puc, aquestes notícies m'impressionen molt. Dilluns agafem avió a Sevilla. Se'm fa un nus a la gola. Ploraria, si no m'esforcés a no fer-ho. Emocions incontrolables.
Pastís de poma amb pasta alsaciana. 
Plou tot el dia. Les roses encara no han esclatat. Les flors i els tanys nous de la dipladenia i la buganvíl·lia, tampoc. Primavera poc lluïda, de moment.
Ll.A. Baulenas, Noms a la sorra.





Dia 23 de març de 2015



He llegit en un article que en el futur coneixerem noves maneres de crear economia, societat, desig i productivitat. I que tal transformació es produirà (si és que es produeix) a través d'un nou règim d'innocència. Noves maneres de fer-nos rics o d'arruïnar-nos, de reagrupar-nos en noves tribus, de voler al preu  que sigui algunes coses (o totes!) i de fabricar nous materials que ens permetin transformar el món en una altra cosa. Tot açò només serà possible si ens ho creim tot d'una manera innocent a més no poder.


A Cuines, feta una coca de mel per la senyora Rosa. Setmana dedicada a les pastes tradicionals de les terres de l'Ebre. Penjat al Soundcloud.com 3 poemes (Aquests poemes, Rars, Tot o res)


Llegit "La vida lenta", de Pla. Cuinat lluç amb salsa verda, per dinar de demà. Escrit una mica de "Una dona a la finestra" . Una insisignificança. El "Quadern blau" està estancat. La idea era presentar-lo a qualque premi. Les feines de casa són immenses. No he sortit al carrer. Eleccions andaluses. Res. Una truita amb patates, carbassons i ceba. Pur "postureo", ha dit l'Iceta en una entrevista a TV3. Com ells. Ganes d'estampar-li un ou cru a la calba, si no el necessités per la truita. 


Podar dos ramells. Ni una flor. La vida, a vegades, és lentíssima i sembla que no hi passa res. Res de nou.







dimarts, 17 de març del 2015

Tot o res







Tot o res








Tot o res



Neix al matí, mor a la nit, i sempre.
És la carn i l'esperit, sense embuts.
Bocana del vell port de casa teva.
Mana amb dit inerme, és molt cabut.

És la negror dins una llum que encega,
és copa plena de buidor i delit.
Esborra roig a la sang i la crema.
Zeros i lletres al quadern, escriu.

Nit i dia, viatger, no s'atura.
El temps teixeix amb un fil sense fi
Cap pas no vol seguir ni fets augura.

Ningú no és seu, tot el que és, morí.
Si escau, tot o res, fa plorar o riure.
Altra cosa no és, sinó el viure.







Hores

  Hores     Hi ha hores que   són com els trens, que travessen unes terres ermes, que s’endinsen en boscos carregats de   paraul...