dilluns, 24 de gener del 2022

J o a n a ( a mumare)





Petita com un puny.

D’un lloc de Ferreries.

Té en el cor  nafres de sal, 

i de solcs,

té l’ànima  de pedra 

de calç viva.

No hi hagué  saonada

en el seu temps

i el pa i l’aigua valien

la vida.


L’ha feta un ullastre  el que ha viscut, 

entre sequeres, roques i ventades.

Dins les seues escletxes hi féu niu

la soledat, la misèria, la pardalada.

És, mumare, forta  com un puny.


Ullastre sense branques.

Quan demà la ressequi el sol del  desembre,

ens mostrarà la seua arrel més obstinada. 


Tabul Bosh



dissabte, 22 de gener del 2022

Aquests poemes



Ara us diré la troballa que heu fet
amb aquests poemes.
Oblideu-vos del conhort,
no hi cerqueu cap drecera..
Si en treus un gaudi,
comptable, fugaç,
serà vostre, el mèrit,
igual que sou capaços
d’estimar o de recordar
un temps pretèrit.
Hi trobareu bells mots llatins
i tronats renecs malèvols;
la llum excelsa dels matins,
l’atzar absurd d’un joc de mèrvols.
I no us diran, ho heu de saber,
ni els bons ni els dolents,
tot el que saben.
Car les paraules són múrries i llestes,
ho amaguen tot i no diuen res
i res del que diuen ho és tot.
I si les jutgeu complicades i gasives,
deixeu-les, incrèduls.
Perquè tota paraula
és un àpat de mentides;
la veritat, s’amaga sota taula!






Tabul Bosh







dimarts, 18 de gener del 2022

En Dylan ho deia




En Dylan ho deia,
i amb ell vaig solcar,
sense rumb, els mars
de la joventut.
Aspirava amb ell
a seguir la vida
i, de sa ventada,
esquivar-ne l'urc.
Volia ser en Paul
McCartney, un dia,
i a l'altre envejava
ser en Ringo Star.
Penell gallinaci,
girava, batut
per vents desiguals.
Fumava hatxís
sense convicció.
Asceta, llegia
les poesies d’en Wittman,
senyals d’un nou món.
Em penjava, corflipat,
d’una rima, i refeia
la retxa de l'horitzó.
Imberbe, tenia
pelussa al pit
i, de dos mugrons,
en sonava les cordes.
Arraulit a dins
la meua bragueta,
un niu em creixia
de manxols desigs.
Call, en els meus dits,
tenia, i, a la gola,
una veu ferida,
quasi morta.

Sabia, si escoltava la ventada,
que, si els escrivia,
hi havia camins
per a qualsevol resposta.







Tabul Bosh





divendres, 14 de gener del 2022

Dark in the moon



Dins la fosca de Mànnix em vaig enamorar.

En la foscant cabina d'aquell segona mà

vaig saber la turgència d'uns pits primerencs.


El cel incendiat pel foc de  Sant Joan

em va mostrar uns llavis de menta i de plaer.


El meu primer pecat va ser dins la foscúria

d'un bosc imaginat en un vers de carícies.


Davall la volta blava del cel de Llucalari

la fosca se'm va endur, amenaçat per l'arma

d'un poema infal·lible  d'un món imaginari.


La vida es rebolcà entre llençols de fosca.

La fe vaig perdre en un confesionari.


I hi vaig trobar l'amor,  la mort temuda.

I el desig, i la por. I l'esperança. 


Rajava com crit, sempre, la fosca.

Com un silenci als mars foscos del cor.



Tàbul Bosh






Assimetria




Les hores viuen

a les ribes de la mirada

i als ulls dels rius

desorientats.

Sotgen presències

d'argila,

sospiren

dins llibres inacabats.

Un eco retruny

en les hores de l’ànima.

Un solatge agre

dibuixa, en el viu

d'uns llavis,

la mort.

Sovint,

la vida és asimètrica,

sense sentit.





Tabul Bosh



El riu






Set homes joves han baixat al riu. 

Juguen a tirar pedres

en les aigües verdes.

 Alguns  macs fan bots 

de pardal

abans d’enfonsar-se.

D’altres són trons, clars.

Exclamacions.

Uns, arrossegats 

per la llera lliscant,

aniran tan lluny

com una gavina.

Altres, romandran 

en el fons del gorg,

arrels dels dies.

I pens: com baixar 

al riu, contemplar 

la vida.




Tabul Bosh


divendres, 7 de gener del 2022

La teua terra

 








Emigraré cap a la teua terra.

Traspassaré, il·legal,

la teua terra.

No tindré papers a la teua terra.

Lladre seré

a la teua terra,

reu, presoner i penjat

a la teua terra.


Beuré els rius i els mars de la teua terra.

No hauré set

a la teua terra.

Ni patiré fam

a la teua terra:


Foc de volcà seré

a la teua terra.






Tabul Bosh




Hores

  Hores     Hi ha hores que   són com els trens, que travessen unes terres ermes, que s’endinsen en boscos carregats de   paraul...